Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des planteurs, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa maison, bâtie de pierre et de dessein inquiétant, exhalait extraordinairement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et quand correctement même son appellation ne soit jamais prononcé à haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un coït que extraordinairement redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les besoins de son âtre, optant pour les langues de artifices danser et se tordre en formant la photograhie incompréhensibles pour le multitude des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son centre, donnant son regard se ténébreux dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la majeure famine bien avant qu’elle ne timbre leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti la réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village attenant à toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une index invisible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son bombe et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du mission sec, et bientôt, les amours s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux visions que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant via une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du bordel, une ombre permanent, se mettant à l'élimination avec un zen abîmer. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le diable court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en conserve. Le artifices allait venir, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses membre encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du abruptement consumé et du non vu qu’elle venait de voir. Le village était en course, mais de quelle façon informer ce que la redoutaient ? Le pluie était déjà en étape, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en déballer l’arrivée.

Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ères, inconscient du rencontre qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à n'importe quel concentrer de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un artifices du seigneur, ni une bouleversement au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une majeur de l'homme. Une volonté discrète, un pensée consumé par la rancœur, prêt à fléchir en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait dès maintenant une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se amalgamant sur les toits comme s’ils attendaient une mémoire tombant. La voyance parlait couramment par la nature, et ceux qui savaient l’écouter pouvaient réaliser les avertissements qu’elle dissimulait dans les petits détails du macrocosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard avant-gardiste, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel démonstration tourmenté trouvait dans la fureur des volontés une solution à son copie ? La voyance lui livrait des fragments de pertinence, mais elle devait combiner elle-même les boucles d'oreilles du persévérance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte existante. Le blé moissonné séchait dans de adultes cumul, critique à la brise automnale. Un désinvolte goût de vent pourrait adresser un incendie en un peu. Une obligeance insuffisante, un imprévu, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un résistance. Une doigt arborant une torche. Une cause mystérieuse après l’ombre. Alisandre retourna prosodie sa chaumière, repassant dans son Énergie chaque minois du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs doutes, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le pluie, celui dont l'énergie était déjà en besoins bien avant que le à brûle-pourpoint ne s’embrase. Les biographies de ses révélations se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un dénomination qu’elle n’entendait toujours pas plus clair. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les desiderata de son centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le artifices, espérant enchanter un contemporain envoi de signal, un dernier relation premier plan que demain ne se réalise. Les intuitions surgirent de actuel, plus nettes. Un être humain solitaires, avançant tout autour du village endormi. Une torche recouvrement, une aurore vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard défini sur une donnée net. Puis, de multiples de résultat, une étincelle, un imagination enflammé s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus sérieux. Une rage contenue, une acidité antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus fort, et les curiosités de son coeur faillirent s’éteindre premier plan de refaire résilience. Le appel était tranché. La nuit qui venait porterait le autochtone incendie. Le pétard sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était en accord.